Claques

Há uma claque permanente de comentadores, repórteres, adeptos, e por aí fora, que gosta muito de praguejar que as claques são perniciosas, às tantas nem deviam existir, mas que seguramente têm demasiada importância.
Depois é vê-los - os mesmos - a darem honras de primeira página aos Fernandos Madureiras, a promoverem directos e exclusivos com declarações sobre tudo e mais alguma coisa, a difundir comunicados, a indignar-se com cânticos (com cânticos?!) porque são primários e indignos (descobriram agora?).

Mas de onde lhes vem a importância que têm? Ou que não têm?

PS. Eu de pequeno que acompanho o fenómeno (sempre à distância, embora mais de perto na minha adolescência). Não dispenso as claques. Talvez infelizmente, mas não dispenso. Sem a sua entrega os nossos estádios pouco ficariam a dever a um sarau do lar da misericórdia (que são excelentes e louváveis, mas não para ver e sentir o futebol). E sim. Falta-lhes transparência, controlo, "estado de direito" em sentido lato. Mas não é um problema exclusivo das claques. E se lhes derem menos importância, seguramente que terão menos poder.

#Saladejogos

#Saladeestar

Gerações

Eu gostava de dizer – ou de deixar dito – que neste jogo de gerações rascas, em que as anteriores tanto gostam de exibir a sua superioridade comportamental sobre as seguintes (caso para perguntar com quem terão aprendido?), fujo o mais que posso do teatro de indignados.

Não tenho quaisquer ilusões. No meu tempo (o que dói assumir a expressão «no meu tempo»!) éramos capazes disto tudo. Não éramos nem melhores nem piores que os de hoje. E suspeito que dos que nos precederam.

Não é desculpa para os de hoje. Nem para os de ontem, já agora. O que está mal hoje estava mal ontem (que fique claro). Mas não vale esse argumento do «no meu tempo não era assim». Porque era. Há várias gerações que, se estivermos a jeito, sabemos ser selvagens.

PS. Não estou aqui a tratar de outras questões. Como a facilidade e quase incitamento. A ausência de censura ou desculpabilização. E a cultura de impunidade. Aí até pode haver diferenças. Mas não são boas. Especialmente para a geração dos indignados.

#Saladeestar

Semana Santa?

Porque não temos aulas, pensarão os alunos.
Porque estamos de férias, pensarão os que se banham pelos Algarves, pelo campo ou por esse mundo, em viagens justas e retemperadoras.
Sim. E não. Sim, porque uma semana dessas é santa por natureza. Mas não, esta não se diz Santa por causa disso.
O mistério desta semana – que persiste na tradição de quase todos e na devoção de muitos ainda – é esse evento inexplicável e incrível do próprio Deus, feito homem, se entregar por amor em nosso resgate. Sem paliativos. Sem loas. Na mais absoluta e humilhante doação.
E depois – bem depois – já sabem (sabemos todos). A vitória sobre a morte que dá «razão» à nossa fé.
Entre o maravilhoso sol e o calor deste ano que a semana seja (também) Santa para todos!

#Jardim

E nós, o que dizemos?

Cada vez é-me mais difícil. Não perder a sensibilidade, por um lado. Não me indignar, ainda do mesmo lado. E conseguir perceber o que motiva e o que explica a barbárie orquestrada, por outro.
É verdade e compreensível que nos correm mais facilmente as lágrimas quando as vidas tombam à nossa porta ainda que em números menos impressionantes (em Londres, em Paris, em Nice, em São Petersburgo, e por aí fora). Lá longe, nesses Iraques, Líbias e Sírias que não conhecemos e que se confundem na nossa geografia ignorante, a torrente de atentados, de ataques, de desgraças e desastres é de tal ordem que quase os enxotamos para um canto remoto das nossas preocupações rumo à indiferença e banalização.
Apesar de tudo, a força das imagens, os testemunhos de amigos e conhecidos que não comungam da nossa ignorância e dão o corpo ao manifesto (Gustavo Carona, Tiago Filipe V. Cardoso, Mariana Vareta, Irene Guia, que não vos doam os dedos e não vos falte a coragem!), mantêm-nos ligados, qual velinha que resiste acesa. E a eles vamos devendo a comoção que ainda sentimos.
Mas não basta, é miseravelmente escasso e é sobretudo inconsequente.
Desta vez, o cenário de morte, de dor, de desumanidade, provocado por mais um ataque químico indiscriminado, volta a sobressaltar a minha consciência. É insuportável ver o sofrimento daquelas pessoas (e então das crianças indefesas …).
Infelizmente, não me surpreende a capacidade diabólica que os homens têm de perpetrar sofrimentos e danos em grande escala. Há um instinto de desumanidade na natureza humana que não é exclusiva do nosso tempo e está provada à saciedade.
Sobram sempre os apelos à comunidade internacional (aos Estados, à ONU, à UNICEF, e por aí fora). O problema é que estes apelos difusos a entidades desfulanizadas não servem e desresponsabilizam. Há uma dimensão pessoal que continuamos a não assumir.
A cada um de nós cabe, em primeiro lugar, controlar o instinto de indiferença. Depois, assumir a causa dos direitos humanos (refiro-me à paz, à liberdade, à vida, aos direitos mais elementares, e não aos ocidentais e florais que só servem para distrair). E depois, ainda, fazer sentir em casa (nas nossas comunidades, nas nossas associações, nos partidos em que militamos, nos programas políticos que apoiamos, nos orçamentos que aplaudimos) que os direitos humanos à escala global são uma prioridade. Eu não sei o que os nossos partidos, os nossos governos, os nossos orçamentos, dizem sobre estas crises e necessidades da condição humana. Em 2015, em plena crise dos refugiados, nada diziam (que eu fui ver). Hoje suspeito que se mantém o silêncio. O que diz muito de nós. Ou pouco.

#Saladeestar

#Escritório

#Jardim

Não sei como se diz um abraço em russo

Tenho um carinho especial por São Petersburgo. Por entre aqueles majestosos palácios, monumentos, jardins, estações de metro, museus, catedrais, avenidas e becos, sente-se a intensidade da história como em poucos lugares.

Da literatura à arquitectura. Do Ballet à pintura. Da resistência, à tensão política e religiosa. Da amargura à arrogância até. E sempre pela medida grande, com uma sumptuosidade que quase abafa.

Na expressão do vulgar vendedor de jornais, no espalhafato dos noivos que se passeiam em limousines insufladas, na dureza e mesmo exigência das distâncias. Em São Petersburgo prevalece o autêntico, com toda a naturalidade (quase a tocar a agressividade). Chega a ser revelador o regresso ao seu nome de sempre.

Talvez outros lugares (seguramente que sim) tenham sido mais marcados pela história. Mas não sei se algum a conserva tão respirável e marcada.

Há qualquer coisa de São Petersburgo no meu Porto. Ou de Porto em São Petersburgo. Também por isso senti mais o terrível atentado desta semana. Um abraço para lá.

#Saladeestar
#Escritório

Sem sinal

Não tenho estado muito atento. Nem sequer estou em Portugal. E vou tendo rede e dados no telemóvel com alguma intermitência.

Refém da mesma Inbox e das páginas de internet outrora consultadas (que ficam congeladas até ao próximo "sinal"), vou perdendo o interesse e a esperança. A da novidade seguramente.

Se antes me serviam notícias da Caixa, agora servem do Montepio. Se antes era o Carlos Santos Silva e o Sócrates, agora é o Zeinal e o Granadeiro. Onde estavam as boutades sobre o populismo em França, agora estão os lugares comuns do Brexit. Até a praga dos recordes anda à solta (com o défice do orçamento a querer rivalizar com os golos do Ronaldo). E claro os não assuntos de primeira página. Desta vez é o busto, depois de ter sido a besta (esse, o holandês).

O que é que eu acho? Nada. Ou por outra, é sinal de que está tudo na mesma. Digo eu, que estou sem sinal.

#Saladeestar

Há sempre a poesia

Dizem que não há

Palavras para a gratidão

Daquela que embarga

Sufoca o coração

Dizem que não há

Expressão escrita ou falada

Sentimentos profundos

Alma calada

Dizem que não há

Como dizer o amor

Tristeza mais dura

Suspensa na dor

Dizem que não há

Não haverá nem havia!

Gente sem credo

Há sempre a poesia!

#Escritório